Четыре листа, вырванных из школьной тетради. Столько нужно человеку в 16 лет.
Чтобы написать историю своей жизни.
Я держал в руках письмо, все клеточки которого, нарочно или нет, были сплошь уставлены точками. Недосказанность, как способ сказать: "Я - не то, что вы про меня думаете". Наивность сквозь страх.
Проколотое детство.
В редакцию часто приходят странные письма.
Такие письма надо редактировать. Озаглавив, допустим так: "Крик души. Мысли потерянного поколения. Исповедь наркоманки...".
Или - в корзину.
И эту корзину - носить с собой...
До тех пор, пока и у тебя не начнутся многоточия...
"М о я и с т о р и я. . .
...Шумит ветер. Рвет, негодник... Последние листья с деревьев... А они раскинули свои костлявые ветви... Словно старухи... Небо, небо... Похоже ты на пыльное стекло... Такое же серое и грустное... и сквозь это небо-стекло бьется лучик солнышка, но мне жаль его... Исчез... Стучит печальный дождь... Промокшие вороны грязными тряпками прячутся под крыши... Без них стало уныло... Пусто...
...Дом. Крик и брань. Бег. Слезы. Лица... Злые люди... Раздраженные. Взгляды их колючих глаз...
Я бегу от них...
...Подъезд. Люди, но не такие, как те... Другие... Добрые... Веселые... Сказали: забудь все. Вот. Держи...
...Мир расплывается. Как будто неумелый художник взял и перепутал. Слышала, как я дышу... Ничего не помню... Но чувствую... Хорошо... Легко... Сначала была боль - прошла. Радость. Витаю в облаках...
...Наконец я почувствовала себя счастливой. А они сказали: плати, девочка! Счастье стоит денег...
...Дом. Мать. Крик. Комната. Дверь. Замок. Сон.
...Опять боль. Удары. Темнота.
...Бег. Деньги. Счастье. Закружилась карусель, удержаться бы на ней. Денег нет - и счастья нет.
...Пришла? Ты пунктуальна.
...Боль съедает меня, ломает мне кости. Темно. Сплю. Но это уже не спасает.
...Улица. Иду. Машина.
Тормозит,
но поздно.
Боль.
Больница.
...Я в больнице.
Я не больна. Но не здорова. Врачи глупые надеются меня излечить. А мать? Своими нравоучениями думает меня исправить.
...Нет! Нет!
...Я сброшу, сорву цепи. Они превратили меня в скотину. Поставили на учет.
...Я не хочу.
...Я буду жить?
...Я стану человеком?
Ульяна, бульвар Молодежного (16 лет)".
...В истории Ульяны нет завершения. Только маленькая, как укол, точка.
Алесь Красавин,
Бобруйск, Республика Беларусь
Родился 13 ноября 1972 года в городе Бобруйске (Беларусь), там и живу, на улице, которой посвящена целая книга (Эфраим Севела. Легенды Инвалидной улицы).
Закончил факультет журналистики Белорусского государственного университета.
Православный. Имею дочь и сына.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Вы пишите хорошо, только рука не поднимается поставить "Великолепно". Вскрывая боль, мы становимся частью ее. Так как не можем оставаться равнодушными.
Бедная девочка... ужасно.
Спасибо за острые темы.
Aлесь
2007-12-08 13:39:31
Спасибо. На лавры писателя я и не претендую, никогда не ощущал себя оным.
к 19 января 2007г. - Павленко Наташа Это стихотворение - на смерть Кушнарева. За несколько часов до его гибели Господь дал видение о том, что какой-то человек, облеченный большой и успешной властью, - погибнет. Харьков и вся Восточная Украина много потеряли в связи с его таким преждевременным уходом. Да помилует его Господь...
Поэзия : Всадник мчится . - Николай Зимин Суд за жестокосердие и нераскаянность ждёт всех,кто обманывается в сердце своём,что он без греха и порока..И это время при дверях.Быть бы нам всем не спящими,а бодрствующими.Думающими о небесном ,а не о земном.Спасение мы получаем через дела веры,чтобы никто не смог похвалиться,как фарисеи,своей праведностью.И это очень справедливо,учитывая лукавое сердце человеческое!Н.Зимин.
Только знаю, все случится
Очень скоро,друг ты мой.
В белом всадник вновь промчится
Над уснувшею землей...
Только все это случится
Очень скоро,друг ты мой.
В белом,белый всадник мчится
Над уснувшею землей...
